Negra noche, negra 22 Septiembre 2008

Como una estrella de papel de plata… La luna se derrama del cielo y cae sobre el suelo, sobre los charcos, sobre la hierba, sobre las flores, sobre las mariposas dormidas que esperan otra primavera. Mansa, como los copos de nieve y las hojas en otoño. Se va la oscuridad, pero sigue el no silencio del silencio. A lo lejos, se oye la música. Sé que, a lo lejos, alguien baila.

Cierro los ojos. No quiero ver, no quiero sentir. Negra noche, negra de oscuros pensamientos, de oscuros presentimientos, de oscuras nostalgias. ¿Qué importan ya el paso de las horas, de los días, de todo, de nada? ¿De que serviría el tender la mano si no vas a recogerla, a apretarla? Ahora sería la hora de vivir la madrugada, con una taza de café, arreglando los males del mundo, construyendo utopías, volando con los pájaros, hasta caer rendidos entre los colores de nuestras risas y de nuestras ideas. Pero es negrura, se empeña en ser negra.

Las cuerdas me aprietan, me ahogan, me ciñen el pecho más allá de lo soportable, hasta que me falta el aire. Me asfixian, me ahogan, me retiran hasta el último aliento que quise entregarte. El corazón pugna por pararse, por helarse y romperse en pedazos congelados que caen al suelo como gotas de cristal. El tampoco encuentra sentido en el contrasentido de seguir adelante sólo por seguir. Y no sé si ese frío que siento viene del corazón o viene de fuera, pero entumece mis miembros, me obliga a taparme aún más con la manta, a arrebujarme bajo ella, aún con los ojos cerrados. Porque no quiero ver que no te veo.

Se han marchitado las flores que nunca me regalaste con los años dorados de juventud en los que aún no te conocía. Están sobre la mesa con las cartas que nunca nos enviamos, y las fotos de los recuerdos que no tuvimos. Me recuerdan que se perdió el futuro que nunca nos atrevimos a forjar. Yo también dejé de ser la que nunca fui y me he convertido en la que soy, pequeña, encogida bajo las mantas, con los ojos cerrados, luchando por contener unas lágrimas que no deberían tener una razón de ser.

A lo lejos suena la música. Alguien baila. Por aquel entonces no bailaba. Mis pies sólo sabían encontrar el camino para seguir tus pasos, no sabían de otra cosa.

Negra noche, negra. Noche larga e insomne. Noche dolorosa, que nunca acaba.

MUSIC OF MY LIFE – Longe demais (Vanessa da Mata – Vanessa da Mata)

Noche de sexo 3 Agosto 2008

Hacía tiempo que no salía. Vale, bueno, no tanto, sólo desde el cumple de la Veci en el pueblo, pero hace tiempo que no salía a divertirme en casa. Y hoy era el día. Plan: vinos y pinchos. El plan alternativo por antonomasia a la noche de discotecas. Bueno, hemos ido al bar nuevo de los pinchos estupendos, luego a un clásico (los champis) y hemos acabado la noche en el bar nuevo donde dicen que uno de los camareros es un Mister España. Vale, pues si ese, el que nos ha atendido, es un Mister España, asco de país, que Chico Morbo está mucho mejor. En algún momento tengo que sacar la fraternidad entre compañeros de oficio y secuestrarle… 

El tema es que Mave es una mujer carente. Realmente, atrevámonos a llamar a las cosas por su nombre, soy una mujer carente y punto pelota. Es demasiado tiempo sin compañía masculina. Y antes de que acabe desembocando en alguna locura con un alguien nada conveniente, tengo que ponerle remedio. Tiene razón Tita Pau, no puedo esperar eternamente a Hombre Perfecto. ¿Y si luego no sale bien? Vale, evidentemente tiene que salir, no puedo tener siempre tanta mala suerte en asuntos amorosos, y, además, cualquiera reconocería que las cosas tienen que salir bien. porque sí. Y ya está. Porque no estoy ciega, coño. Y ya he hablado bastante. 

Pero el tema está en que, principalmente, lo que me pierde es la falta de paciencia. Y que llevo un huevo esperando sin prácticamente nada. Y no soy de piedra. Y no voy a poder esperar más. ¿Alguien se cree que no me doy cuenta de los gestos, de las miradas? Puedo ignorar, pero no no percatarme. Y puede que ya no pueda esperar más. No estoy tan mal. Y lo sé. 

Tendré que tirar adelante, como sea. Sacar las cosas en claro. Quizás tenga que agarrar el toro por los cuernos y decirle a Chico Morbo, o a alguien similar, que me siento muy sola para que me hagan compañía por una noche, sólo una noche, no pido más. Porque Mave no es de piedra. Y está dicho. Soy joven, todavía soy bastante bonita, todavía “tengo un apaño”. Y no puedo desperdiciar la vida en compás de espera. Así que voy a dejarme de sentir culpable por mirar a otros y por ser humana. Pudo hacerlo. Lo sé.

El finde que viene nos vamos a recorrer geografía en pos de una fiesta popular, mi mejor amiga y yo. Quizás sea más fácil donde nadie te conoce. Donde puedes dejar aflorar tu sensualidad en los brazos de alguien que acabas de conocer y decirle que hoy es noche de sexo, y que haga lo que tenga que hacer.

Al fin y al cabo, Hombre Perfecto ha tenido muchas oportunidades y no las ha aprovechado. No es cuestión de marchitarse esperando lo que puede no llegar nunca. 

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Cambiando un poco de tema, y tragándome la vergüenza, he enseñado el libro a mis dos mejores amigos. Me apoyan, aunque parezca increíble. Me entienden. Desafío a cualquiera que me diga que no tengo los mejores amigos del mundo. Los mejores de los mejores.

MUSIC OF MY LIFE – Toda menina baiana (Banda Eva – Festival de verão 2005)

Girls’ night out 17 Julio 2008

Llegó el día. El primer día en que vamos a salir de noche las 3 gestoras invencibles por la ciudad (léase pueblo, o aldea grande, o como queráis llamarlo) La celebración del cumple de la Veci (que fue el día 3, pero no importa) Lo sé. Sé que es jueves. Que las tres trabajamos mañana. Confiamos en la indulgencia del resto de la oficina y en que no es la primera vez que se hace, esta oficina ha conocido episodios similares con diferentes protagonistas. Y en que mi jefa está de vacaciones, claro. 

Cada vez que sales con un grupo nuevo empiezan las dudas de siempre. ¿Nos entenderemos entre nosotras con la pista de baile como testigo? ¿Lo pasaremos bien? Eso mismo pensaba con mis compis de mi primer trabajo. Cientos de cubatas después, mientras berreábamos como posesas en la pista de baile “Pon Bisbaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaal” y nuestros compañeros masculinos nos miraban asustados como si fuésemos psicópatas, mientras nosotras les mirábamos con ojo calibrador y con resoluciones tipo “Esta noche me lo follo”, me dí cuenta de que no hay nada que temer. Nunca. Por lo menos, uno sabe que tiene tantas cosas en común con los compañeros de trabajo que es imposible no entenderse. Tenemos algo de esquizofrénicos que nos ha llevado a escoger un trabajo que el resto de la humanidad detesta y no entiende. Encima nos gusta. Acumulamos la misma carga de stress. Los mismos sentimientos hacia los mismos jefes. Y, además, somos mujeres. Que viven solas. Solteras. En la veintena. Con las mismas ganas de risas, de alcohol, de juerga, de bailoteo, de ligue… Une eso a la misma obsesión por la compra compulsiva de ropa y tienes un cóctel molotov. En media hora estaremos chillando como histéricas que pongan Bisbal mientras intentamos bajar a una de la barra. Lo habitual.

Lo difícil, saber que ponerse. Tita Pau me regaló un top precioso en mi cumple de los 26, y me lo he puesto pocas veces. Aunque quizás sea pasarme un poco. Tengo un minivestido que… Que es pasarme más. Primer intento de solución: “¿Tita Pau, tú que te pones para cenar con tus compis?” “Traje” “Voy con las chicas, tía, ¿cómo me voy a poner traje?” “Vamos a ver, en mi departamento sólo hay una mujer aparte de mí, y tiene 50 años e hijos casi de mi edad”  Vale, ooops I did it again, debería aprender ya que Tita Pau no es el oráculo de Delfos. Aunque, cuando compartíamos empresa en diferentes países, algo he oído sobre cenas de chicas haciendo temblar São Paolo, pero si ahora quiere hacerse la seria, allá ella. Sé que no la necesito. Desgraciadamente, mi otra mejor amiga es de la escuela de “pues cualquier cosa, ¿qué más dará? Ni que la gente se fijase” y lo lleva a rajatabla. A una madre para estas cosas uno no le pide consejo, no. Venga, soy una mujer madura y resuelta, tengo 27 años, saber qué ponerme no debe ser un drama en mi vida…

…Pese a que, en este momento, todo el contenido de mi armario esté desparramado por el suelo de mi habitación mientras pienso constantemente que no tengo ropa, que nunca tengo ropa, y que si viviese en otro sitio podría salir a comprar algo. La camiseta de Custo que me costó una pasta me parece terriblemente cutre, los vaqueros me hacen gorda y no me veo demasiado bien hoy. Y eso que me he depilado. Y me he hecho las ingles. Hasta he preparado el tanga de la suerte, por si (y quien no tenga tanga de la suerte, que tire la primera piedra). Y el wonderbra. Y sé de sobra que Chico Morbo sólo trabaja aquí, pero tengo una fe ciega irracional en que esta noche aparece. Y, si es así, no se me escapa. 

Todo lo que me gusta (y nunca me pongo, aunque ahora diga que es lo que me gusta) parece haberse quedado en casa de mis padres, sobre todo el súper top de Pimkie que hace que parezca que tengo muchas más tetas de las que tengo. Quedaría genial con los pantalones pitillos. Que, obviamente, también están en casa de mis padres. Necesito una sucursal de Zara y otra de Mango debajo de mi casa…

Se acabó. Voy a organizar rápido este caos y me voy a vestir. Con lo que sea. Confiaré en mi sex appeal natural, si es que tengo. Igual hasta me da tiempo a tomar una copa antes de salir. Nos merecemos mucho vino. Del bueno. Un mateus. Que sea lo que Dios quiera. Y que estén avisados los de las discotecas, pienso bailar Bisbal hasta que se me caigan las piernas y me tengan que llevar en brazos a trabajar por la mañana. Sí… ¡¡¡¡tiene que ser Bisbal!!!

Mierda, y son casi las ocho y he quedado a las nueve. ¿Estas cuantos minutos me darán de cortesía? Mis amigos ya conocen lo de que
Mave necesita quince minutos largos de cortesía, pero… ¡¡¡Mierda, voy a llegar tarde!!!

MUSIC OF MY LIFE - O som da sua voz (Skank – Carrossel)

Noche 6 Julio 2008

 

“…E quando a noite vem, fico louco pra dormir…

…só pra ter você nos meus sonhos, me falando coisas de amor…”

(Ivete Sangalo – Deixo)

MUSIC OF MY LIFE - O último pôr-do-sol (Lenine)

Bajo la carpa de las estrellas 22 Junio 2008

(Libremente inspirado por la introducción de “O palhaço do circo sem futuro” de Cordel do Fogo Encantado,

de la cual salen las frases, y la Commedia dell’Arte)

(O las noches de Colombina)

Sábado noche, viernes noche, ¿qué más da? La noche es joven, se supone que tú también. Se es joven hasta que la sociedad no te deja seguir fingiéndolo.Es momento de prepararse, de salir, de romper. Pones la música, te depilas, te arreglas el pelo, un tanga sexy por si cae alguien, el wonderbra, ropa más sexy, de ese tipo de ropa que, si tu jefe la viese, se haría cruces. Tacones. Colombina camino de la fiesta, en busca de Arlequín. Y no olvidemos las pinturas de guerra. Te pintas la mirada sexy, te pintas la sonrisa, te pintas la mujer que quieres ser. Y te sientes satisfecha por el resultado.

 

Pai, me ensina a ser palhaço

Coges el bolso, te despides, te olvidas casualmente del reloj, sales corriendo a lugares comunes. Llámense Armazém F, Santana, Celtics, Twist o como quiera que se llamen los tuyos. Esperando encontrar novedad y alicientes entre lo de siempre. Somos los mismos de siempre, con la misma música de siempre, con las mismas caras de siempre, sujetando el mismo vaso que sujetamos siempre. La noche no es especial, aunque el alcohol empiece a hacer que lo parezca. Bailas, flirteas, te ríes a carcajadas. Falsa, más que falsa. Tratas de ser la reina de la noche, pero la competencia es dura. Las nuevas generaciones vienen pisando fuerte. Pero, como una leona, defiendes tu territorio, te contoneas, sonríes sugerentemente a tipos a los que casi doblas de la edad.

Pai, me ensina a ser palhaço

Surge ese encuentro casual largamente buscado. ha aparecido el Arlequín de tus noches. Te haces la interesante, bailas para él, tu mente empieza a divagar sobre como va a ser esa conversación previa, ese beso. El alcohol también tiene culpa. Está guapo.Más guapo esta noche. Guapo a rabiar. Hace calor. Es la noche perfecta. Sabes que de hoy no pasa. Pero sí, sí que pasa. Ya lo dijimos, ser la reina está difícil. Y siempre hay otra con mejores tetas, mejor culo o con la que, simplemente, le apetece más estar. Sabe que a ti sería fácil conquistarte, no le supones un reto. Y te quedas destrozada viendo como se marchan del bar agarrados, camino de esos besos y esas caricias que te pertenecían a ti

Pai, me ensina a ser palhaço

Pero no te vas a rendir, eres mujer, eres fuerte. Ah, y, a diferencia de esa niñata, tú tienes una tarjeta de crédito.Así que vas al cajero, sacas 50 euros más, te enciendes un cigarrillo y te dispones a pillar una borrachera de órdago. Y lo consigues. Vagos recuerdos de casi vomitar en tus zapatos, de bailar como una stripper, de conseguir ser a la que todos miran en el garito. Porque ya has matado tu pudor, tu vergüenza y tu amor propio. Hasta que se acerca uno, uno del que no puedes, ni quieres, recordar su cara. Le gustas, y eso es importante. De no tener a Arlequín, puedes conformarte con Pierrot ¿Qué más da? Te parece simpático, y él se ha ido con otra. La noche no se ha hecho para los cobardes. ¿Qué importa besarlo, si no sientes nada? ¿Qué importa el sexo furtivo en el callejón, si mañana no vas a acordarte de lo que pasó? Y vuelves a casa, borracha y triunfante, de lo que podrías llamar una buena noche.

Isso não se ensina, seu bosta!!!!

 

Te sientas en el portal, sola, más sola que nunca, el maquillaje deshecho, la pinta de mujer fatal olvidada, la moral por los suelos. Y rompes a llorar. Para, mejor recomponerte antes de meter la llave y entrar en casa, que nadie te vea. Una pena que esto sea la vida real. Si fuese una película, ahora aparecería él y te besaría, Colombina y Arlequín uniendo sus cuerpos en la noche bajo la carpa de las estrellas

*Nota: Pierrot, Arlequín y Colombina son los personajes clásicos de la Commedia dell’Arte. Para saber más, aquí. Y, concretamente, sobre el papel de Colombina, aquí

 

MUSIC OF MY LIFE – Dança da solidão (Marisa Monte – Rose & charcoal)